“但我就是。”杨成龙苦笑了一下，“至少有一部分是。”

“成龙，”叶归根站起来，走到他面前，“你听我说。你在这个学校，不是因为那笔钱。是因为你够格。你的成绩摆在那里，你的论文摆在那里，你的教授怎么评价你，你自己心里清楚。”

“那笔钱，只是让你被看到。但被看到之后，站不站得住，是你自己的本事。”

杨成龙看着他，没说话。

“你知道我爸当年怎么上的哈佛吗？”叶归根说，“我爷爷捐了一栋楼。”

杨成龙愣了一下。

“真的。一栋楼。哈佛东亚研究中心，有一层叫‘叶氏厅’。我爸在哈佛读了三年，成绩全院前三。但他每次被人问起怎么进来的，他都说是捐的。”

“为什么？”

“因为这就是事实。”叶归根说，“但不是全部的事实。事实是，那扇门是别人开的，但走进去之后的路，是他自己走的。”

杨成龙沉默了很久。

窗外有鸟叫声，叽叽喳喳的，在伦敦市中心能听到鸟叫，算是稀罕事。

“你什么时候知道的？”他问。

“去年。”叶归根说，“我爷爷告诉我的。他说你爷爷捐了这笔钱，让我别说。他说你知道了会不高兴。”

“那你现在为什么说？”

叶归根想了想。

“因为我发现，你不说，这件事就会变成一根刺。你越不知道，刺扎得越深。等你哪天自己发现了，就更难受了。”

杨成龙靠在窗台上，仰着头看天花板。

“你爷爷现在在哪？”他问。

“军垦城。在家呢。”

杨成龙掏出手机，看了看时间。军垦城比伦敦晚七个小时，那边应该是傍晚。

他拨了杨革勇的电话。

响了三声，接了。

“喂？”杨革勇的声音从听筒里传来，带着浓重的西北腔，背景里有电视的声音，好像在放新闻联播。

“爷爷。”

“嗯。怎么了？没钱了？”

“不是。我有钱。”

“那打电话干啥？浪费钱。”

杨成龙深吸了一口气。

“爷爷，UCL的事，我知道了。”

电话那头沉默了三秒钟。新闻联播的声音还在，播音员在说某个国家的领导人来访。

“谁告诉你的？”杨革勇的声音变了，不是刚才那种随意的、大大咧咧的语气，而是沉了下来，像一块石头扔进了深水里。

“归根跟我说的。”

又沉默了五秒钟。

“这个叶归根，”杨革勇嘟囔了一句，“嘴比棉裤腰还松。”

杨成龙差点笑出来。但他忍住了。

“爷爷，你为什么不告诉我？”

电话那头传来一声叹息。杨革勇把电视关掉了，背景安静下来。

“告诉你干啥？”他说，“让你觉得丢人？”

“不是丢人——”

“那就是让你觉得欠我的？”杨革勇的声音提高了，“成龙，我告诉你，你啥也不欠我的。那笔钱是我乐意花的。你是我孙子，我不给你花给谁花？”

“但你可以直接给我——”

“直接给你你能进UCL？”杨革勇打断他，“你成绩够，我知道。但你知道现在留学多难吗？你知道有多少人比你关系硬、比你路子野吗？”

“我不是帮你作弊，我是帮你把门推开。推开之后，你自己走进去的，跟我没关系。”

杨成龙握着手机，说不出话。

“成龙，”杨革勇的声音软下来，带着一种老人特有的沙哑，“你妈忙，你爸又忙。我这辈子没给你啥好东西。而我除了钱又没啥好东西，不给你花，我留着干啥？留着买棺材？”

“爷爷——”

“行了行了，”杨革勇又恢复了那种大大咧咧的语气：

“别矫情了。你要是真觉得过意不去，就把书念好。别给我丢人。还有，奶茶粉收到了吗？那是我托人从伊犁带的，正宗的。你分点给叶归根那个小子，别一个人独吞。”

“收到了。”

“行。挂了。国际长途贵。”